□司奎超
《一》
故乡，是余光中的《乡愁》，
故乡，是老舍的《想北平》，
故乡，是陈忠实《原下的日子》，
故乡，是郁达夫《故都的秋》。
年轮里的故乡，
像是一个阅尽世事的老妇，
经过漫长岁月的铅洗，
愈发幽深而安详。
某年夏天的某个沉昏，
我坐在村头那口圆圆的石碾上，
静静端详着这位老妇，
记忆的闸门开始吱呀声响。
八十年代的土地改革，
让祖辈的庄稼人看到希望，
只是那奔向幸福的过程裹着艰辛的漫长。
那年，
故乡的面貌更多的是一种模糊的惆怅：
泥的路，土的墙，
红砖灰瓦成了“万元户”名词的代表，
扎眼的在村里“高高在上”。
后来，
只身求学我离开那里，
从此，
故乡成了那挂在天上的月亮，
就在那里：
蛙声、蝉鸣、犬吠，
还有憨厚的庄稼汉吆喝着号子，
赶着尘土，
也赶着牛羊。
再后来，
一个落寞的孩子，
常常孤单的坐在秋千上，
望着北方，
那是故乡，
家的方向。
我已不知从何时起，
故乡成了远方，
远方成了奢望。
不经意抬头，
天上又升起一弯月亮，
这月亮挂在南方，
这月亮也挂在北方。
南方挂着游子的乡愁，
北方挂着故乡的温柔。
而我，
孤独的在这乡愁里，
喝着一壶老酒，
饮醉了自己，
饮醉了月亮，
饮醉在这月色的背后，
想那蛙声，
想那蝉鸣，
想那犬吠，
还有那憨厚的庄稼汉吆喝着号子，
赶着年轮，
也赶着春秋。
思乡的日子总是显得悠长，
放羊娃已不再是那年青涩稚嫩的模样，
异样的乡音出卖着久别的时光，
也许我还是我，
只是离开太久，
乡音中浸透着游子离家的悲伤。
（二）
故乡，
我又回到你的身旁，
在四月，
希望的种子还未播种到黑土地上。
记忆中你，
四月的时节应该是人来人往农忙的模样，
寂寥的小村，
给了我当头一棒，
紧锁的门，
密闭的窗，
孤独的村路只有我自己游荡。
偶尔一两声的犬吠，
竟然像个笑话一样，
讽刺着正午温暖的阳光。
年轻人倾巢外出闯荡，
留下妇孺老幼守着田庄，
有人说这是梁价走低的罪过，
不能不这样。
故乡，
正在渐渐消亡，
红墙白砖的瓦房，
却是没有炊烟的现象，
从早到晚，
从日出到夕阳……
（三）
故乡，
我又回到你的身旁，
在四月，
寻着近乡情更怯的迷茫。
我去了村外的田上，
顺着记忆想找找从前的小路和白杨。
机械化的耕垦，
吞噬了放羊的小路，
那白杨也未能幸免，
成了耕农欲望的殉葬。
我再也找不到从前的小路和白杨。
远处的地方不知是谁点燃了秸秆，
浓浓的黑烟似乎快要吞没太阳，
天上的白云，
无声的像是在对抗，
风也帮了云的忙，
只一会，
黑烟落败，
四散逃荒，
一切还了该有的模样，
平静，
安详。
离乡太久的人，
总是徒添感伤，
不想承认的事实，
却也终将是欲盖弥彰。
故乡，
放羊的孩子迷恋你的往昔，
从前的日子苦难，
却不是现在这般无奈的荒凉，
而我，
除了回忆，
只剩下无奈的感伤:
村庄还是那个村庄，
我也还是我，
只是再不是儿时稚嫩的模样！
他乡容不下灵魂，
故乡容不下肉身，
我将继续漂泊流浪，
踏上南下返程的方向。
